Est-ce raisonnable ?: Poésie

Gore !

Tue, 24 Jun 2008 20:18:45 GMT

"La tronçonneuse ne doit pas se corroder". Monsieur Moochagoo était en train de découper la jambe au niveau de l'articulation du genou. "Au passage, je vous précise que les lésions des ligaments du genou se produisent au niveau de l'enthèse. Mais là, je pense que le genou ne fonctionnera plus jamais. Voilà, j'ai fini à ce niveau".

"Il faut maintenant ouvrir le ventre pour sortir les boyaux, enlever les poumons, le foie". Je ne sais pas ce que prit Monsieur Moochagoo comme instrument, car dès le début de l'opération je suis allé vomir dans le premier lavabo. Il était hilare et murmura : "Vous avez failli rendre tripes et boyaux".

Il agrippait la masse intestinale avec les écarteurs, mais les boyaux étaient rebelles. "Le mieux est de couper le début du boyau à la sortie du duodénum, puis de l'autre côté avant le gros colon". Ce qu'il fit. Je retournais à mon lavabo. "Estomacs sensibles s'abstenir!", Monsieur Moochagoo continuait à se moquer.

Une demi-heure après il attaquait le cerveau. "Pour examiner le cerveau, il faut commencer par procéder à l'ablation du scalp. Ensuite j'ouvre la boîte cranienne à l'aide d'une petite scie circulaire." J'avais l'impression d'avoir un abonnement gratuit avec le lavabo, qui ne se formalisait pas outre mesure de mes dons involontaires.

"Vous saviez que le cerveau de Voltaire fut - in fine, en 1924 - offert au musée de la Comédie française ?" Non, je ne le savais pas. Mon estomac me causait trop de soucis, pour que je puisse me servir de mon propre cerveau.

"Madame de Sévigné a conseillé pour un vomissement de bile, "un petit brin de tartre émétique". Il paraît que la personne s'en est fort bien trouvée. Vous devriez en faire autant".

Jamais plus je n'assisterai à un autopsie. Je ne sais pas comment Monsieur Moochagoo a obtenu ce travail, ni d'où lui viennent ses connaissances, mais il faut avoir le coeur bien accroché pour assister à tout cela, et ce n'est pas mon cas.

Ecorché de C. Bandelli

Rumi 1207-1273, poète soufi

Fri, 20 Jun 2008 20:22:44 GMT

"La vérité est un miroir tombé de la main de Dieu et qui s’est brisé. Chacun en ramasse un fragment et dit que toute la vérité s’y trouve."

"La rose est un jardin secret où se cachent des arbres."

"Qu'est-ce que la beauté dans ce monde?
Une image, pareille à l'ondulation
Des branches dans l'eau de la rivière.."

Héroïnes

Fri, 18 Apr 2008 20:32:40 GMT

Le poète indien Keshav Dâs (1555-1617) est l'auteur du Rasikapriyâ, sorte de traité de poétique amoureuse, qui a beaucoup inspiré les peintres râjpouts.

Dans le Rasikapriyâ on distingue huit sortes d'héroïnes :

L'héroïne dont l'amant est entièrement soumis à sa volonté
L'héroïne qui espère la venue de son amant et se languit
L'héroïne qui attend le retour de son amant près du lit préparé
L'héroïne qui repousse l'amant repentant
L'héroïne dont l'amant ayant passé la nuit auprès d'une autre femme, subit ses âpres reproches
L'héroïne qui attend en vain l'amant absent
L'héroïne qui se désespère de l'absence de son amant au lieu de rendez-vous
L'héroïne qui, bravant l'obscurité, part rejoindre le bien-aimé à la nuit tombée.

Cette classification aidait les actrices à interprêter leurs rôles.

Miniature de l'Inde Centrale, vers 1550. Gouache sur papier.

Source : "Pouvoir et désir, miniatures indiennes de la collection Edwin Benney", sous la direction de A. Okada, ed. Paris musées/Findakly, 2003.

Ghiyath ed-din Abdoul Fath Omar Ibn Ibrahim al-Khayyām Nishabouri

Thu, 06 Mar 2008 21:57:52 GMT

"Au printemps, je vais quelquefois m'asseoir à la lisière d'un champ fleuri.

Lorsqu'une belle jeune fille m'apporte une coupe de vin, je ne pense guère à mon salut.

Si j'avais cette préoccupation, je vaudrais moins qu'un chien." (Poème XXV)

"Mon tour d'existence s'est écoulé en quelques jours.
Il est passé comme passe le vent du désert.
Tant qu'il me restera un souffle de vie, il y a deux jours dont je ne m'inquiéterai pas
c'est le jour qui n'est pas venu et celui qui est passé." (Poème XII?)

"Rubayat", de Ghiyath ed-din Abdoul Fath Omar Ibn Ibrahim al-Khayyām Nishabouri, dit "Omar Khayyam" (serait né en 1048 et mort en 1131), poète et savant persan.

Bahram Gur et Azada

Wed, 06 Feb 2008 17:03:01 GMT

Le "Livre des Rois" iranien (Shanamêh ou Shahnama), fut composé vers l’an 1000-1010 par le poète Firdoussi et comprend 50.000 vers.

C'est une épopée comparable à l'Illiade et l'Odyssée. On y trouve d'innombrables histoires autour d'une trame principale : l'histoire de l'Iran depuis la création du monde, jusqu'à l'arrivée de la religion islamique.

Une de ces histoires est souvent représentée sur les céramiques et sur les miniatures : on y voit un cavalier installé sur un dromadaire avec une jeune fille.

Il s'agit du roi Bahram Gur qui chasse avec sa courtisane Azada, harpiste renommée. Le roi veut impressionner Azada par ses exploits de chasseur. Installée comfortablement à l'arrière du dromadaire, et jouant de la harpe, Azada se pique au jeu. Elle lance des défis de chasse de plus en plus difficiles au roi.

Un des défis consiste à blesser avec un arc une gazelle, à la patte arrière et à l'oreille, simultanément. Le roi s'exécute et réussit le tour de force.

Mais à la fin, excédé par les railleries d'Azada, qui ne lui trouve jamais assez de virtuosité dans l'art du tir à l'arc, le roi Bahram Gur jette Azada à terre, et la piétine avec sa monture.

Une bien triste histoire !

Bahram Gur sur son dromadaire avec Azada jouant de la harpe. Source Victoria and Albert Museum à Londres

Barham Gur a jeté à terre Azada ! (Folio de 1352). Source : Image du Métropolitan Museum à New York.

La Passion et le Temps

Sun, 06 Jan 2008 18:36:16 GMT

"Si vous pensez à elle, votre esprit se tourmente.

Si vous la voyez, il s'affole.

Si vous la touchez, il s'égare.

Comment peut-on l'appeler une bien-aimée ?

Tu étais moi, j'étais toi, telles furent nos dispositions à l'un et à l'autre.

Aujourd'hui, tu es toi, je suis moi, comment est-ce possible ?"

Extrait de "L'Amour" (Srngara), par Bhartrhari, poète de l'Inde ancienne (mort en 651 ?)

Douce poésie..

Fri, 07 Dec 2007 16:13:54 GMT

"Nous sommes un peuple qui ne voit pas la mort au combat comme une honte.

..L'amour de la mort nous rapproche de notre heure.

Quand à eux, ils détestent l'Heure et traînent en longueur.

Personne chez nous n'est mort dans son lit,

Et personne ne fut tué sans être vengé.

Nos vies s'écoulent sur le tranchant des épées,

Sur rien d'autre que les épées elle ne s'épanchent."

Poésie d'Arabie pré-islamique (Les Mu'allaqât), période "Jâhiliyya" (= L'Ignorance de la religion monothéiste à venir).

Source : Exposition Chefs-d'oeuvres islamiques du Musée de l'Aga Khan au Louvre.

Ramayana

Tue, 04 Dec 2007 21:05:20 GMT

"Couverte de parures d'or fin, drapée de soie jaune, la princesse brillait comme l'éclair Saudamani. Le vêtement jaune que portait la belle Vaidehi ondulait au vent, les pétales de ses lotus s'éparpillaient rouges et parfumées, sur Ravana, lui donnant l'éclat d'un mont embrasé par l'incendie. La soie dorée qui flottait au firmament ressemblait à un nuage cuivré par les rayons ardents du soleil de midi. Le visage pur de Sita enlevée aux bras de Ravana, maintenant qu'elle était loin de Rama, semblait se faner, comme un lotus coupé de sa tige."

J'étais en train de lire ces lignes du Ramayana dans l'édition de La Pléiade, Chant III, chapitre 52, page 498. C'était absolument palpitant, mais je savais que, pour connaître la fin de l'histoire, il fallait que j'arrive à la page 1434 ! Les derniers mots étaient "la fin des temps". Je n'étais pas rendu.

Le Ramayana de Valmiki est une histoire toute simple dont le texte aurait été écrit entre -300 av JC et + 300 après JC, mais cela reste incertain.

Le Roi Dasaratha d'Ayoda a un fils Rama qui doit lui succéder. Une de ses femmes Kaikeyi, en raison d'une promesse ancienne, le force à exiler Rama dans la forêt pendant quatorze ans, pour mettre sur le trône son propre fils Bharata. Rama est donc forcé de partir avec sa femme Sita et son frère Laksmana.

Dans la forêt, après bien des péripéties, ils rencontrent Surpanakha, une horrible démone, qui tombe amoureuse de Rama. Rama lui dit d'aller se faire voir par son frère Laksmana. Laksmana coupe les oreilles et le nez de Surpanakha. Alors Surpanakha va se plaindre - on la comprend - auprès de son frère Ravana, le Roi de Lanka et chef des affreux démons.

Ravana décide d'enlever Sita, et tend un piège grâce à une antilope très belle et couverte de bijoux. Sita voit l'antilope et demande à Rama de la ramener. Du coup Rama s'éloigne (qu'il est bête !), en poursuivant l'antilope. Il décide finalement de tuer l'antilope, mais celle-ci appelle au secours en imitant la voix de Rama. Ecoutant cette voix, Sita - pas du tout aimable - force Laksmana à porter secours à Rama. Elle est maintenant seule. Et le piège se referme, l'ignoble Ravana enlève Sita.

Voilà où j'en étais arrivé. Allez, encore 1000 pages et c'est bon.

J'en parlais à Monsieur Moochagoo qui me dit que Rama était un avatar de Vishnu, et qu'il est représenté avec une peau bleue, symbole du ciel et de l'infini.

J'aimerais bien avoir la peau bleue, c'est très seyant.

L'ignoble Ravana

La sublime Sita

Rama le héros, toujours parfait.

Visage

Fri, 09 Nov 2007 16:37:01 GMT

"L'image gravée de Shirin s'efface de la pierre, mais il n'est pas possible

Que l'idée de son visage s'efface de l'esprit de Farhad."

Khamse (Quintette) d'Amir Khosrow Dehlavi (1450 ?)

Source : Exposition "L'Iran Safavide" au Louvre

L'arc en ciel de mardi

Mon, 05 Nov 2007 17:23:08 GMT

05-11

"Bonjour, avez-vous pris une photo de l'arc en ciel de mardi ?"

J'étais au Parc de Sceaux en train de prendre des photos des couleurs d'automne, et une dame en vélo s'arrêtait auprès de chaque personne qui avait un appareil de photo.

"L'arc-en-ciel de mardi ? Non, je n'étais pas là mardi." Il y avait l'arc-en-ciel permanent du grand jet d'eau de l'Octogone, mais je n'osais pas lui proposer. C'est un arc-en-ciel pour tout les jours de la semaine, au cas où on aurait raté celui du mardi.

La dame semblait en proie aux affres de la disparition de l'arc-en-ciel de mardi, à une sorte d'émotion intime. Je voulais lui témoigner de la sympathie, mais un arc-en-ciel de mardi ne se retrouve pas aux objets perdus. Le mardi 30 octobre 2007 est une date unique et s'il y a un arc-en-ciel ce jour-là, après c'est fini.

Quand Kim Carnes chante de sa voix inimitable : "She's got Bette Davis eyes, She'll turn her music on you, You don't have to think twice...", vous pouvez vous repasser la chanson tous les jours de la semaine. Il est vrai que la dame avait précisé : "une photo de l'arc-en-ciel de mardi". Cela permet de regarder le mercredi, une image de l'arc-en-ciel de mardi.

Quoique...dire, "J'ai regardé le mercredi une photo de l'arc-en-ciel de mardi", personnellement je trouve ça moins magique, un arc-en-ciel en photo, c'est un arc-en-ciel de papier.

En rentrant, j'allais parler de l'arc-en-ciel de mardi à Monsieur Moochagoo, en lui demandant si, par hasard, ne l'avait-il pas pris en photo ? Il me dit que non, mardi, il était sur un banc au Jardin du Luxembourg et se tricotait une écharpe pour l'hiver.

Il me cita un poème de Claude Roy : "Pour faire un très bel arc-en-ciel / il faut un arc à songerie / et plusieurs flèches au pluriel..."

Monsieur Moochagoo tricote...Je restais discret sur cette nouvelle activité, et songeais que, pour retenir l'arc en ciel de mardi, il aurait fallu un filet à arc-en-ciel. Le plus dur est de s'en approcher, les arcs-en-ciel sont méfiants. Ils ont tendance à s'éloigner, à s'évanouir dans la pluie et les nuages, ou à partir comme l'éclair.

Clafoutis et bichons

Thu, 01 Nov 2007 19:09:46 GMT

Monsieur Moochagoo était en train de chanter : "...Et même s'il a tellement de boutons, qu'on dirait un clafoutis...", une chanson sans doute toute en réminiscences de Bénabar, en comtemplant le petit lac du Parc Ratel à Bièvres. Les canards se disputaient parmi les roseaux et les promeneurs commençaient à rentrer car la lumière diminuait.

Je pensais que si on appuyait sur les boutons, la figure ne ressemblerait plus à un clafoutis mais à un agrégat d'huîtres, mais je ne voulais pas gâcher l'atmosphère romantique de cette soirée. Parfois, il faut savoir ne pas dire des choses qu'on voudrait dire d'un air dégagé, mais qui peuvent indisposer les gens qui ont un estomac sensible.

Un bébé voulait tirer les oreilles du bichon de la famille et sa grand mère lui conseillait avec douceur : "Ne va pas encore embêter ce chien". Le temps que le bébé arrive, le bichon s'était éloigné. Les bichons connaissent les bébés et tiennent à leur liberté.

D'un côté, un bichon doit susciter l'intérêt de ses maîtres, pour obtenir ses boulettes quotidiennes, d'un autre côté il ne doit à aucun prix susciter l'intérêt des bébés. Ce genre de réflexions subtiles rendent les bichons intelligents. Un bichon intelligent maîtrise les problèmes affectifs de ses maîtres, et se crée un environnement favorable ou en d'autres termes une niche écologique.

Monsieur Moochagoo termina sa chanson "...Pour penser à autre chose il a rangé trois fois le garage / Il a tondu le jardin... et celui du voisin."

Belle journée !

La brouette rouge

Sun, 26 Aug 2007 17:42:58 GMT

tant de choses

dépendent

d'une brouette

rouge

vernie d'eau

de pluie

à côté des poulets

blancs

(so much depends
upon

a red wheel
barrow

glazed with rain

water

beside the white
chickens.)

William Carlos Williams (1883-1963)

Rûmî

Mon, 20 Aug 2007 12:52:28 GMT

Si tu es la mer, je suis le poisson
Si tu es le désert, je suis ta gazelle
Remplis-moi de ton souffle, je dépends de ton souffle
Je suis ton hautbois..

Rûmî (1207-1273) : Rubâi'yât, traduit du persan par Eva de Vitray-Meyerovitch et Djamchid Mortazavi (Albin Michel).

Ô tas

Fri, 13 Jul 2007 08:25:38 GMT

"Et maintenant Platon, Socrate, Calliosthène,

Diogène, Zénon, Démocrite, Archytas,

Thalès, Cratès, Pyrrhon, Anaxagore, Ô tas

De sages, répondez : Qu'est-ce que la sagesse ?"

Ces vers sont tirés du poème intitulé "Dieu", par Victor Hugo. On remarquera l'enjambement osé :

"....Ô tas

De sages...",

et une certaine familiarité avec les vénérables sages.

Ce poème - très long - ne fut jamais terminé, ni publié. Sa lecture est en général jugée "difficile", un euphémisme pour dire que cette oeuvre est assez "indigeste", par rapport à d'autres productions de Victor Hugo.

Monsieur Moochagoo m'a confié que ceux qui voudraient éventuellement approfondir ce sujet, pourraient lire avec "le plus grand profit", un article de René Journet et Guy Robert : "Pourquoi Victor Hugo n'a-t-il pas publié son poème Dieu", dans le n°19 des "Cahiers de l'Association internationale des études françaises", paru en mars 1967.

Froid au cul

Mon, 25 Jun 2007 17:42:50 GMT

Pauvre sens et pauvre mémoire

M'a Dieu donné, le Roi de Gloire

Et pauvre rente

Et froid au cul quand bise vente

Ruteboeuf

Somnolant sur mon bourrin

Rêvasseries

La lune au loin

Fumée du thé

Basho

Faire des poèmes

Sun, 24 Jun 2007 17:03:11 GMT

Monsieur Moochagoo avait changé sa Machine à Trouver une Raison d'Être (MTRE) en Machine à Faire des Poèmes (MFP)

"Ma Machine à Trouver une Raison d'Être ayant lamentablement échoué, souvenez-vous de mes deux dernières tentatives, je l'ai transformée en Machine à Faire des Poèmes."

"Vous ne trouvez pas que Machine à Ecrire des Poèmes serait plus indiqué", dis-je sans réfléchir. J'aurais dû réfléchir..car j'eu droit à deux sourcils froncés et un regard noir. Les sourcils froncés, bon, ça va encore, mais un regard noir...j'aurais encore préféré les yeux au ciel.

"N'importe quel crétin est capable d'écrire un poème, mais c'est rarement créatif. Faire un poème, c'est autre chose." Il se tut, outré, voire même, ulcéré. Je n'insistais pas.

La Machine à Faire des Poèmes avait un petit air pimpant, et ressemblait à une sorte de machine à laver (avec néanmoins un écran), car elle avait une 'pompe de vidange pour les poèmes ratés' (bouton rouge), et un 'mode rinçage pour alexandrins' (bouton vert). Ce 'mode rinçage' me laissait perplexe, mais comme j'étais incapable d'écrire un quelconque alexandrin*, je restais coi.

Monsieur Moochagoo, souriant, entra dans la machine au moyen d'une clé USB, une "Anthologie de la poésie française" de George Pompidou**.

La machine se mit à murmurer : "Et j'ai deux fois vainqueur traversé l'Achéron / Modulant tour à tour sur la lyre d'Orphée / Les soupirs de la sainte et les cris de la fée."***, à la grande fureur de Monsieur Moochagoo, qui n'aimait pas que sa machine parlât.

Il y eu quelques hoquets, un bzzzzzzz, puis "plic, ploc", et l'écran afficha un *poème* :

"Ô concept ontique du monde,

Toi qui désigne la totalité des étants intramondains,

Ô concept ontologique,

Toi qui désigne l'être de l'étant, le monde au sens ontique,

Ô ce dans quoi l'Être vit,

Toi qui accepte l'étant lui-aussi ontique en un sens,
Toi qui est pré-ontologico-existentiel,

Toi qui a bien une compréhension existentielle du monde ambiant,

Ô concept ontologico-existential de la mondéité,

Toi qui vise la structure d'être du monde,
Tu appartiens à l'Être !"

Monsieur Moochagoo était blême, il appuya rageusement sur le bouton rouge de la 'pompe de vidange pour les poèmes ratés' .

* En poésie, un alexandrin est un vers aux deux hémistiches de six syllabes métriques.

** Poche, 1974

*** El Desdichado par Gérard de Nerval

Un matelas d'aiguilles

Sun, 10 Jun 2007 14:55:50 GMT

Il me semble parfois que mon sang coule à flots,
Ainsi qu’une fontaine aux rhythmiques sanglots.
Je l’entends bien qui coule avec un long murmure,
Mais je me tâte en vain pour trouver la blessure.

A travers la cité, comme dans un champ clos,
Il s’en va, transformant les pavés en îlots,
Désaltérant la soif de chaque créature,
Et partout colorant en rouge la nature.

J’ai demandé souvent à des vins captieux
D’endormir pour un jour la terreur qui me mine ;
Le vin rend l’œil plus clair et l’oreille plus fine !

J’ai cherché dans l’amour un sommeil oublieux,
Mais l’amour n’est pour moi qu’un matelas d’aiguilles
Fait pour donner à boire à ces cruelles filles !

Baudelaire (LA FONTAINE DE SANG)

Suivez le guide !

Thu, 31 May 2007 20:30:55 GMT

LE GUIDE

Suivez le guide !

UN TOURISTE

Je suis le guide.

SON CHIEN

Je suis mon maître.

UNE JOLIE FEMME

Je suis le guide. Donc je ne suis

pas une femme puisque je suis

un homme.

LE TOURISTE

Je suis cette jolie femme.

SON CHIEN

Et moi aussi, je suis cette

femme, puisque je suis mon

maître.

LE GUIDE

Suivez le guide. Moi , je ne suis

pas le guide, puisque je suis le

guide.

LE TOURISTE

Je voudrais bien savoir qui est

cette jolie femme que je suis.

SON CHIEN

Je ne suis pas mon maître,

puisque je suis mon maître

et que cela m'ennuie.

LA JOLIE FEMME

Je suis le guide, je suis la foule,

je suis un régime, je suis la

mode, je ne suis plus une

enfant... Oh ! J'en ai assez !

Je ne suis plus personne.

(elle disparaît.)

LE GUIDE

Oh ! J'en ai assez !

Je démissionne.

(il disparaît.)

LE TOURISTE

Oh ! Je ne suis plus le guide,

je ne suis plus un homme,

je ne suis plus une femme,

je ne suis plus rien.

(il disparaît.)

LE CHIEN

Enfin ! Je ne suis plus mon

maître, donc je suis mon maître

et je ne visiterai pas les

châteaux de la Loire !

Jacques Prévert

Stances galantes

Tue, 29 May 2007 16:40:47 GMT

Souffrez qu’amour cette nuit vous réveille ;

Par mes soupirs laissez-vous enflammer :

Vous dormez trop, adorable merveille,

Car c’est dormir que de ne point aimer.

Ne craignez rien : dans l’amoureux empire,

Le mal n’est pas si grand que l’on le fait ;

Et, lorsqu’on aime et que le cœur soupire,

Son propre mal souvent le satisfait.

Le mal d’aimer c’est de le vouloir taire ;

Pour l’éviter, parlez en ma faveur.

Amour le veut, n’en faites point mystère ;

Mais vous tremblez et ce dieu vous fait peur !

Peut-on souffrir une plus douce peine ?

Peut-on souffrir une plus douce loi ?

Qu’estant des cœurs la douce souveraine,

Dessus le vôtre, Amour agisse en roi.

Rendez-vous donc, ô divine Amarante,

Soumettez-vous aux volontés d’Amour ;

Aimez pendant que vous êtes charmante,

Car le temps passe et n’a point de retour.

Molière 1666

Fugitives / Nulle Part - 7

Thu, 03 May 2007 22:54:32 GMT

Le vent violent poussait les feuilles mortes sur la route 27, celle qui va vers la route 2 plus au Nord de Nulle Part. Il semblait se hâter de faire le ménage avant l'arrivée du printemps, en balayant les derniers restes de l'hiver encore présents dans ces régions désolées.

Les premières feuilles des saules, nombreux dans cette région, s'agitaient au dessus d'un lac strié d'écume. L'eau bleu nuit apparaissait entre les bouleaux, dont l'écorce lisse et brillante reflétait le soleil. Les bourgeons éclataient malgré la présence de plaques de neiges à travers les sous-bois.

Un corbeau insolent se posa près de nous, prêt à chaparder quelques miettes.

"Les maisons, les routes, les avenues, sont fugitives, hélas, comme les années", dit Monsieur Moochagoo, qui aimait citer Proust*, lorsqu'il était mélancolique.

Bruce Sprinsteen chantait dans la voiture :

"My life flows on in endless song / Above earth's lamentation / I hear the real, thought far off hymn / That hails the new creation / Above the tumult and the strife / I hear the music ringing / It sounds an echo in my soul / How can I keep from singing?..."

* "Du côté de chez Swann"

NB : la conduite de valangha est vraiment douteuse en effet, merci Corinette. Tout cela à cause d'un différent sur la nourriture végétarienne ! Où va-t-on ma brave dame, je vous le demande ?

Ce qu'il faut ABSOLUMENT avoir à portée de main, contre les vampires

Thu, 12 Apr 2007 17:52:48 GMT

1. Un pistolet efficace,
2. Des balles en argent massif,

3. De la poudre d'ail,

4. De la farine de Brimstone (la célèbre Société anti-vampires),

5. Un pieux,
6. Un crucifix en ivoire,
7. De l'eau bénite,

8. Le sérum du Professeur Blomberg (fort difficile à trouver, le Professeur étant théoriquement décédé).

(sources : blog.wired.com/tableofmalcontents & surnateum.org)

Une heure

Sat, 07 Apr 2007 12:44:27 GMT

Il y a une heure où tout se fait abîme. Une
Heure seule entre sommeil et insomnie entre

Bruit et silence entre gémir et crier, une
Où le temps brûle au ralenti au fond des larmes

Et qui se perd comme l'eau des orages ou ces bribes
D'étoffe aux buissons çà et là, une heure seule

Entre les doigts désespérés de l'âge, entre un
Soleil de soie et les prés profonds de juillet,

Une heure entre brume et fatigue, entre la chair
Affamée et l'innocente aventure d'être.

Une heure où l'on se regarde au reflet du Temps
Disparu comme au geste d'effacer au coin

Des yeux les rides, une heure comme un lieu d'ombre
Entre les mots et la mémoire : je passe je demeure.

Lionel Ray

Les doigts dans le nez

Mon, 12 Mar 2007 18:14:22 GMT

J'étais dans le train, non loin de Versailles. Une petite fille était assise à côté de sa mère, juste en face de moi. Elles étaient habillées "bon chic bon genre", comme on dit (ou bien encore, en style "versaillais").

La petite fille se récurait le nez avec un doigt, tout en étalant sur sa robe, ce qu'elle avait trouvé .

Sa mère regardait ailleurs, sinon, aurais-je assisté à la grande scène de l'indignation, et - pourquoi pas - à quelque sévice corporel ?

Paroles en l'air

Thu, 01 Feb 2007 18:36:14 GMT

Je ne me souviens plus

si nous sommes vivants

Je ne me souviens plus

si le vent va durer

Je ne sais plus très bien où

j'ai mis ma mémoire

Je ne sais plus très bien

si je fuis

où je fuis

L'arbre se meurt

avec les oiseaux de l'oubli

Le soleil mord sa poussière

et c'est la nuit

Je détourne de mon chemin

qui me parle du temps

Le silence appelle mes frères d'autrefois

et la soie du ciel bleu

craque entre mes doigts pâlis

J'avais l'histoire à raconter, vivant,

Raconte-moi, veux-tu, si je suis ton histoire

Allumez-vous douces lueurs de l'avenir.

Jean Cayrol, Octobre 2000

La Cigale et la Fourmi

Sat, 20 Jan 2007 21:21:15 GMT

La Cigale, ayant chanté
Tout l'été,
Se trouva fort dépourvue
Quand la bise fut venue :
Pas un seul petit morceau
De mouche ou de vermisseau.
Elle alla crier famine
Chez la Fourmi sa voisine,
La priant de lui prêter
Quelque grain pour subsister
Jusqu'à la saison nouvelle.
"Je vous paierai, lui dit-elle,
Avant l'Oût, foi d'animal,
Intérêt et principal. "
La Fourmi n'est pas prêteuse :
C'est là son moindre défaut.
Que faisiez-vous au temps chaud ?
Dit-elle à cette emprunteuse.
- Nuit et jour à tout venant
Je chantais, ne vous déplaise.
- Vous chantiez ? j'en suis fort aise.
Eh bien! dansez maintenant.

Poésie dans le métro parisien

Thu, 28 Dec 2006 17:55:40 GMT

Je somnolais dans le métro parisien, entre Madeleine et Montparnasse Bienvenüe, pensant à quelque souvenir futur.

Un souvenir futur n'est pas forcément gai, c'est connu. J'avais donc le moral bas. Il fallait le remonter d'un cran et j'avisais un de ces poèmes affiché au fond de la rame en haut.

Afficher de la poésie est une bonne idée et, ragaillardi, je lu le poème :

"C'est triste comme un jour d'hiver sur la banlieue

Où chemine la mort de la ville

Comme la maladie et le deuil dans un mauvais lieu

Comme un bruit de pas dans une maison étrangère

Comme le mot jadis quand l'ombre est sur la mer."

Ah là, là, c'était d'une effroyable tristesse, et j'éclatais en sanglots. Une voisine sortit de son cabas un mouchoir en papier, pour que j'éponge mes larmes, et me mouche bruyamment, *POUEEEEET*, snif, snorg.

Pour me consoler, la voisine me dit : "Moi j'ai pleuré à chaudes larmes hier, en pelant des oignons". Je lui répondis que pour éviter de pleurer en pelant les oignons, il suffit de les éplucher dans une bassine d'eau. Elle me dit merci, et je sentis que cela allait mieux. En l'occurrence "cela", c'était la partie de moi-même qui était triste.

On ne s'en soucie pas assez, mais il faut faire attention à ces parties de soi-même qui ont tendance à être tristes. Je descendis à Montparnasse Bienvenüe et m'aperçus que je ne connaissais pas l'auteur de ce poème navrant. Ce sera pour une autre fois.

Reflet au fil de l'eau

Thu, 14 Dec 2006 18:11:46 GMT

J'étais allongé sur le bord en bois d'un lavoir, près de Saint-Cyr-sous-Dourdan. Je regardais l'eau de la Remarde s'écouler lentement. Les libellules avaient disparu, et je n'apercevais que mon visage à la surface de l'eau.

Etais-je victime d'une illusion ? Mon visage ne restait pas devant moi, mais s'en allait au fil de l'eau. Comme le poète je pouvais dire : "Je me vois dans une eau qui s'écoule"*, mais je m'écoulais avec.

Je me relevais pris d'un doute, puis regardais à nouveau mon reflet : aussitôt il dérivait inexorablement. J'aurais admis à la rigueur, que la surface fut troublée par la chute d'une feuille, ou l'agitation de la brise, et que mon reflet se décompose en mille facettes juxtaposées.

Etais-je victime de la fée Mélusine ? Allait-elle m'attirer au fond de la Remarde ?

Je crus voir un instant une poudre d'étoiles et la silhouette de la Fée Clochette, mais ce n'était que le scintillement du soleil couchant sur quelques gouttes emportées par le vent.

Craignant les songes et des sortilèges, je rentrais.

Monsieur Moochagoo, à qui je racontais ce curieux phénomène, se moqua de moi et me dit : "Vous avez bien de la chance, votre reflet aurait pu s'enfoncer au fond de la rivière, et vous avec. Qui sait ?"

* poète dont j'ignore le nom.

Chant vietnamien (Mnong)

Thu, 17 Aug 2006 17:17:57 GMT

Chant d'un amant

"Noir est mon corps, noir : je reste coi, Ô mon amour,

Noir est mon corps, comme de la suie : je reste coi, Ô mon amour,

Comme du charbon de brûlis : je reste coi, Ô mon amour,

Comme du son calciné : je reste coi, Ô mon amour.

Lourde est ma jambe, si lourde : je ne puis voyager avec toi , Ô mon amour,

Lourde est ma jambe, si grosse : je ne puis bondir avec toi , Ô mon amour,

Lourds sont les plombs de l'épervier, je ne puis les jeter avec toi , Ô mon amour.

Tu me délaisses, tu m'abandonnes, trouve-moi une autre amante, Ô mon amour,

Tu me délaisses, tu m'abandonnes, fends pour moi un autre bois, Ô mon amour,

Chante-moi un autre chant d'amour, à ma convenance, Ô mon amour"

(source : Georges Condominas, "L'Espace Social", Flammarion)

Pour faire le portrait d'un oiseau

Mon, 19 Jun 2006 18:24:53 GMT

Peindre d'abord une cage
avec une porte ouverte
peindre ensuite
quelque chose de joli
quelque chose de simple
quelque chose de beau
quelque chose d'utile
pour l'oiseau
placer ensuite la toile contre un arbre
dans un jardin
dans un bois
ou dans une forêt
se cacher derrière l'arbre
sans rien dire
sans bouger...
Parfois l'oiseau arrive vite
mais il peut aussi bien mettre de longues années
avant de se décider
Ne pas se décourager
attendre
attendre s'il faut pendant des années
la vitesse ou la lenteur de l'arrivée de l'oiseau
n'ayant aucun rapport
avec la réussite du tableau
Quand l'oiseau arrive
s'il arrive
observer le plus profond silence
attendre que l'oiseau entre dans la cage
et quand il est entré
fermer doucement la porte avec le pinceau
puis
effacer un à un tous les barreaux
en ayant soin de ne toucher aucune des plumes de l'oiseau
Faire ensuite le portrait de l'arbre
en choisissant la plus belle de ses branches
pour l'oiseau
peindre aussi le vert feuillage et la fraîcheur du vent
la poussière du soleil
et le bruit des bêtes de l'herbe dans la chaleur de l'été
et puis attendre que l'oiseau se décide à chanter
Si l'oiseau ne chante pas
c'est mauvais signe
signe que le tableau est mauvais
mais s'il chante c'est bon signe
signe que vous pouvez signer
Alors vous arrachez tout doucement
une des plumes de l'oiseau
et vous écrivez votre nom dans un coin du tableau.

Jacques Prévert